Pinchando
en el link os dejamos los poemas que se cayeron en la fase de
selección; alguno por no estar originalmente en castellano, otros
por ser de autores muy utilizados en primaria, otros porque cuando
fuimos viendo las actividades vimos que había poemas que nos servían
mejor.
UNA
DEL MONTÓN
Soy
la que soy.
Casualidad
inconcebible
como
todas las casualidades.
Otros
antepasados
podrían
haber sido los míos
y
yo habría abandonado
otro
nido,
o
me habría arrastrado cubierta de escamas
de
debajo de algún árbol.
En
el vestuario de la naturaleza
hay
muchos trajes.
Traje
de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada
uno, como hecho a la medida,
se
lleva dócilmente
hasta
que se hace tiras.
Yo
tampoco he elegido,
pero
no me quejo.
Pude
haber sido alguien
mucho
menos individuo.
Parte
de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula
del paisaje sacudida por el viento.
Alguien
mucho menos feliz,
criado
para un abrigo de pieles
o
para una mesa navideña,
algo
que se mueve bajo un cristal de microscopio.
Árbol
clavado en la tierra,
al
que se aproxima un incendio.
Hierba
arrollada
por
el correr de incomprensibles sucesos.
Un
tipo de mala estrella
que
para algunos brilla.
¿Y
si despertara miedo en la gente,
o
sólo asco,
o
sólo compasión?
¿Y
si hubiera nacido
no
en la tribu debida
y
se cerraran ante mí los caminos?
El
destino, hasta ahora,
ha
sido benévolo conmigo.
Pudo
no haberme sido dado
recordar
buenos momentos.
Se
me pudo haber privado
de
la tendencia a comparar.
Pude
haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo
que habría significado
ser
alguien completamente diferente.
Wyslawa
Szymborska (Versión de Gerardo Beltrán)
EL
VIAJE DEFINITIVO
Y
yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando.
Y
se quedará mi huerto con su verde árbol,
y
con su pozo blanco.
Todas
las tardes el cielo será azul y plácido,
y
tocarán, como esta tarde están tocando,
las
campanas del campanario.
Se
morirán aquellos que me amaron
y
el pueblo se hará nuevo cada año;
y
lejos del bullicio distinto, sordo, raro
del
domingo cerrado,
del
coche de las cinco, de las siestas del baño,
en
el rincón secreto de mi huerto florido y encalado,
mi
espíritu de hoy errará, nostáljico...
Y
yo me iré, y seré otro, sin hogar, sin árbol
verde,
sin pozo blanco,
sin
cielo azul y plácido...
Y
se quedarán los pájaros cantando.
Juan
Ramón Jiménez
PIENSO
MESA Y DIGO SILLA
Pienso
mesa y digo silla,
Compro
pan y me lo dejo,
Lo
que aprendo se me olvida,
Lo
que pasa es que te quiero.
La
trilla lo dice todo;
Y
el mendigo en el alero,
El
pez vuela por la sala
El
toro sopla en el ruedo.
Entre
Santander y Asturias
Pasa
un río, pasa un ciervo,
Pasa
un rebaño de santas,
Pasa
un peso.
Entre
mi sangre y el llanto
Hay
un puente muy pequeño,
Y
por él no pasa nada,
Lo
que pasa es que te quiero.
Gloria
Fuertes
COLETA
LA POETA
Os
presento a COLETA POETA.
Coleta
es
una niña que nació
en
un pueblo de España.
No
sé si es andaluza,
norteña,
extremeña o maña.
Si
sé, que tiene gracia y maña.
maña,
para inventar inventos,
poesías
y cuentos.
Se
llama COLETA porque
va
peinada con coleta,
y
así la empezaron a llamar donde nació
(y
ya sabéis cómo son en los pueblos).
Se
apellida Poeta,
porque
Coleta es poeta.
Coleta
se crió con su abuela Calixta
-
que también era muy lista - .
Cuando
vino del pueblo, Coleta
vestía
de paleta
-
ahora viste como cualquier niña - .
Coleta
tiene el pelo largo
y
el flequillo corto.
Coleta
tiene los ojos grandes
y
los pies pequeños.
Coleta
tiene
un
cuento en la mano.
Coleta
tiene
un
corazón como un piano.
Coleta
tiene
falta
de amigos,
Coleta
quiere
ser
amiga vuestra.
Coleta
también tiene
un
cuaderno donde escribe por las noches
lo
que hace durante el día,
y
sólo a mí me lo deja leer
(para
lo de la ortografía)...
Aunque
Coleta es una niña corriente
(Coleta
me deja que os lo cuente),
es
divertido y bastante interesante:
pasad
la hoja y os enteraréis al instante.
Gloria
Fuertes
LA
ESCUELA DEL FONDO DEL MAR
¿
Conoces la escuela
del
fondo del mar
donde
los pescaditos
se
van a estudiar?
Mañana
no hay clase
que
mañana es fiesta.
Vamos
a mirar
desde
la escollera
el
fondo del mar.
-Abuela,
que
no hay escuela.
Y
las olas altas, rubias
dibujan
sobre la arena
tablas
de multiplicar.
-No
llores, pescadito,
no
llores ya más
en
tu escuela
del
fondo del mar.
La
rosa de los vientos
vamos
a dibujar
sobre
la pizarra azul
del
mar.
Celia Viñas
PÁRABOLAS
Era
un niño que soñaba
un
caballo de cartón.
Abrió
los ojos el niño
y
el caballito no vio.
Con
un caballito blanco
el
niño volvió a soñar;
y
por la crin lo cogía…
¡Ahora
no te escaparás!
Apenas
lo hubo cogido,
el
niño se despertó.
Tenía
el puño cerrado.
¡El
caballito voló!
Quedóse
el niño muy serio
pensando
que no es verdad
un
caballito soñado.
Y
ya no volvió a soñar.
Pero
el niño se hizo mozo
y
el mozo tuvo un amor,
y
a su amada le decía:
¿Tú
eres de verdad o no?
Cuando
el mozo se hizo viejo
pensaba:
Todo es soñar,
el
caballito soñado
y
el caballo de verdad.
Y
cuando vino la muerte,
el
viejo a su corazón
preguntaba:
¿Tú eres sueño?
¡Quién
sabe si despertó!
Antonio
Machado
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